C’è stato un tempo in cui le cose andavano come dovevano andare, non voglio dire senza dolori o sofferenza, forse ce n’era addirittura di più, ma era un tempo più giusto…che almeno la sofferenza era uguale per tutti.
Un tempo quando il cielo e l’acqua erano i padroni e gli uomini non pensavano neppure di poter fiatare, per rispetto o per paura giacché c’era gente più prestante, come l’orco e il gigante: meno male e per fortuna che erano posati e macilenti come la vacca, cosa che spesso capita a chi supera la misura di più di una taglia.
Sia come sia, quel tempo è finito, l’acqua ha litigato col mondo in superficie e si è ritirata sotto terra. Il tempo degli uomini era arrivato e, dopo che questi si resero conto di poter fiatare, finirono i giorni anche per gli orchi e i giganti. Ma quando ti manca il senso della misura come ai maiali, rischi di mangiare, mangiare e scoppiare.
Se cammini nei Padùli lo capisci cosa sto dicendo: il sole brucia, grida forte la cicala, la terra è bianca e rossa e l’aria si squaglia e deforma ogni cosa, il tempo scorre piano e tu lo sai che ti stanno osservando, il tempo scorre lento e tu lo sai che tutto è vivo e sente, le cicale si sono ammutolite e il tempo si è fermato, finalmente sei arrivato e a chi ti chiede se hai contato gli alberi di olive, rispondi: “Sì, uno solo.”
Chi ha cercato di girargli attorno è partito oggi e tornato l’indomani del mese di ma , i rami si arrampicavano talmente alti in cielo che da lassù le nuvole sembravano come tanti fichi stesi a seccare sul cannicciato, e le radici erano talmente profonde che arrivavano in bocca a Belzebù
C’era una volta un terreno tutto piantato a olivi, vasto e florido che ti smarrivi solo a guardarlo perché si estendeva da dove sorge il sole fin dove tramonta, da levante a ponente, da Sanarica verso Ruffano e da Maglie a San Cassiano, da dove scende la tramontana a dove sale lo scirocco, dall’Altitalia all’Africa.
Un terreno vasto e florido, tutto piantato a olivi ed era così tanto tempo che stavano là che nemmeno la buonanima del padre del padre del padre di Rocco Matusalemme l’aveva mai visti più bassi di una colonna; con certi alberi che era uno spettacolo guardarli, così alti e rigogliosi che se ti mettevi sotto oscuravano il cielo, se volevi abbracciarli erano necessarie una decina di persone e se andavi nella stagione giusta, a terra c’erano tante olive che sembrava fossero piovute dal cielo per tre giorni di fila.
Un terreno così vasto e florido, tutto piantato a olivi, che davano ricchezza a pochi e lavoro a tutti e talmente tanto, che se avessi dovuto raccogliere tutto l’olio dei Paduli, non ti sarebbero bastati tutti i pozzi di Ortelle, Cursi e Mesagne e le
cisterne di tutti i duchi, i re e i padroni messi insieme.
“C’era una volta” stavo dicendo, giacché dividendo tra i figli e i figli dei figli e i figli dei figli dei figli e così via… si arrivò ad una generazione di fratelli che invece di mettersi d’accordo per dividere la ricchezza fra tutti, cominciarono a tirare
su muri: trasportando pietre si facevano rossi rossi di rabbia e di invidia e si mordevano la lingua, poi, quando andavano a bagnare le friselle nei canali, la lasciavano uscire fuori dai denti come un serpente e a furia di sparlare la maldicenzasi diffondeva e l’acqua dei canali si faceva più scura e limacciosa, finché, invece delle canne, cominciò a crescere la malèrba.
E più si diffondeva la maldicenza più la malèrba soffocava i canali, e più gli argini cedevano più si allagavano i Padùli, finché l’acqua non li ha sommersi e all’origine sono tornati ed ora la ricchezza è uguale per tutti: niente per nessuno!
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